Capt. 1.
Tengo a dos de mis personalidades apostadas en el tejado. El señor que barre también soy yo. Lo delata el pinganillo en la oreja. Los que arreglan el semáforo. El que vende los cupones. La señora del carrito. El propio bebé, mi faceta más tierna. Incluso el guardia urbano. He hecho un despliegue tal, qué hoy, en el mismo instante en que cruces la puerta y pidas un taxi, yo mismo, en persona, con mi personalidad principal, iré conduciéndolo para intentar, en la carrera, seducirte con mi verbo.
Capt. 2.
Cómo iba yo a imaginarme que una vez dentro del taxi necesitaría a todos y cada uno de mis chicos para decirte simplemente: -¿A dónde la llevo, señorita?- Es más, por qué nadie fue a la iglesia a avisar a mi parte espiritual que el golpe era hoy y que necesitaríamos de su fe.
Capt. 3.
Hoy hemos enterrado a Amor, estuvo con nosotros las últimas semanas. Murió de inanición. Tristeza no ha acudido al sepelio, está cansada de tanto lamento.
(el Kartero)
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